едно момче черногорче

Балканы, любовь моя. Через деда, получившего дворянство в одной из бесконечных турецких войн за братушек, через недомужа-недосерболога, через яйца у американского посольства в девяностые. Через приятеля-словака, что оставил бизнес ради справедливости и поехал воевать в Боснию, через итальянца, долго и тяжело умиравшего в горах.

На повторах адриатического пути меня неизменно выбрасывает в прошлое, в любой век. Хорошо, что темные очки прячут заплаканные глаза, я же на курорте.

Ораховац пахнет скошенной травой и сырым камнем, Доброта рыбой и горькими цветами, а Пераст - дымом.